Идя по мостовой, я футболяю листья
И небо мятой тенью тихо топает за мной.
И первою снежинкой серой отдаёт тобой,
И ветром неуверенным слоняется со свистом.
Здесь всё почти обыденно, почти предрешено,
Во мраке подворотен спит ноябрьская вьюга.
Их стенам не забыть, как мы нашли друг друга
И как сидел я в них один, курил и пил вино.
Застелены дождём троллейбусные стёкла
И как-бы между прочим снова нету сигарет.
И как-бы смерть, и как-бы ночь, и точно силуэт,
И сердце тихо сжалось... И промокло.