Ирина, 67 - 8 декабря 2010 20:48

"""""Так смешно: ты тут ходишь, ходишь, нет ни места тебе, ни сна,
а она лишь глаза отводит, неприступная, как стена,
недотрога да несмеяна, все по правилам, по уму,
а кто старое вдруг помянет – ну и что ж, поделом тому.
Ты ей чаю, да ты ей песню, ты ковром под ее каблук,
а она своих бесов крестит и прикармливает из рук.
«Видишь как, говорит, ты видишь? Вразумляю да и спасу»,
- и меняет латынь на идиш, самоцветы на самосуд,
носит платья да вышивает, ночью к милому так и льнет …
И такая она живая, что готов задушить ее.
Забиваешь себя в подушку, укрываешься с головой.
Нет, тебе ничего не нужно, просто пусто – хоть волком вой,
очень кстати – луна, как блюдце, вот разбить бы, да не достать… Наверху над тобой смеются. И от этого ты устал.
Ночью ты открываешь дверь ей – все предсказано наперед.
Она смотрит побитым зверем. Ты идешь исцелять ее.
Промываешь привычно раны, варишь зелье, ведешь в постель.
Она шепчет: «Ты знаешь, странно, бесам нравится на кресте,
нет ни страха у них, ни боли, нет ни жалости, ни тоски,
я зову их своей любовью, а они отвечают: «Сгинь!», говорят: «Повинуйся, сука!», вот намедни сковали цепь…»
Ты берешь ее слезы в руку, наполняешь топаз в кольце.
Она дышит тепло и часто, обвивает тебя огнем:
«Напиши мне другое счастье». Ты молчишь, растворяясь в нем.
Утро тянется серой лапой и царапает по стеклу.
В облаках умирает слабый, недобитый подранок-луч,
ветер носит обрывки шерсти, слышно с улицы: «Первый снег!».
Вы проснулись сегодня вместе.
Не сегодня.
Не вы.
Не с ней.""""

• 
• 
•